Der hoch gewachsene, muskulöse Mann wanderte am Rand grasbedeckter Klippen. Der Wind vom Meer wisperte in den dunkelgrünen Halmen zwischen seinen Zehen, zupfte sanft an seiner barbarischen Fellkleidung und spielte sachte mit seinem langen, blonden Haar.
Er war kühl, salzig und frisch, der Wind, doch er trug auch die Drohung
eines kommenden Sturms mit sich, wenn er pfeifend um den Griff des Schwertes
fuhr, das der Mann schräg über den Rücken geschnallt trug.
Manchmal wandte der Mann seinen Blick nach rechts, wo tief unter ihm die
schwere, graue See ihre Wellen gegen die Füße der Klippen warf; manchmal
nach links, wo sich hinter wogendem Grasland und runden, grünen Hügeln in
der Ferne ein Gewitter aufbaute, gewaltig weiße, zum Himmel strebende
Wolkentürme, aus deren blaugrauen Bäuchen schon die Blitze schossen.
Es schien, als hätte das Land sein Wetter und seinen Wind gerufen, um Krieg gegen das Wetter und den Wind der See zu
führen.
Und die Klippen waren die Grenzlinie: der Ort, um den die Rivalen seit
Anbeginn der Zeiten stritten, denn die Küste war bei Ebbe Eigentum des
Landes, gehörte aber während der Flut zum Meer.
Den Mann kümmerte das wenig, die meiste Zeit blickte er zu Boden, ins Gras,
und gab sich Tagträumen hin.
In diesen Träumen wurde das Tanzen der Halme zu den biegsamen Leibern der
Mädchen aus seinem fernen Heimatdorf, die sich zum einfachen Rhythmus der
Dröten und Drommen beim Frühjahrsfest drehten, die ihre verführerischen
Leiber den Burschen, die steif um den Tanzboden standen, entgegen neigten –
zumindest denen, die sie attraktiv fanden. Und das Wispern des Windes im
Gras wurde zum wissenden Kichern der Frauen, die beobachtend im Schatten
standen; das Stampfen der See und der ferne Donner über dem Land aber zu den
derben Scherzen der Männer, die um das große Fass versammelt waren, denn
auch sie erinnerten sich.
Deswegen war der Mann auch ziemlich erschrocken, als jemand rief:
"Oh Freund, sag mir, warum das gleiche Wasser, das wir aus einem Becher in
einem Zug leeren und uns nichts dabei denken, in uns, wenn es vor uns als
Meer ausgeschüttet liegt, Ehrfurcht erregt; und warum wir den kleinen Kiesel
achtlos aus dem Weg treten, aber der große Berg uns göttergleich erscheint,
wo doch beide aus dem gleichen Stein sind?"
Ein ehrwürdiger Greis mit schlohweißem Bart und Haar, gestützt auf einen
dicken Knotenstock aus dunklem Holz, stand mitten im Weg. Seine Kutte wehte
im Wind. Er trug einen spitzen Hut, an dem ein Büschel Ginster steckte.
Seine Augen waren hell und scharf, wie die eines Raubvogels.
Die linke Hand des hoch gewachsenen Mannes zuckte kurz, als wolle sie zum
Griff des Schwertes fliegen; aber dann lachte der hoch gewachsene Mann
dröhnend.
"Ho, Alter, ich hab' keine Ahnung!" rief er fröhlich. "Aber'n Meer aus Bier
is' besser als nur'n Becher voll, unnen Schweinsbraten macht satt, 'n Mausbraten aber nich'!“
Er hielt inne, in seinem Gesicht gingen Dinge vor, die von einem eher
ungewohnten Denkprozess zeugten. Nach einer Weile äußerte sich dieser
Prozess in Form einer Frage: "Hm, Alter, gibt's hier'n Gasthaus inner
Nähe?"
Der Greis starrte den hoch gewachsenen Mann eine Zeit lang an, seine Lippen
kämpften lautlos mit Worten, die sie nicht hinauslassen durften. Dann hob er
seinen Stock und deutete damit ins Landesinnere.
"In dieser Richtung, zwei Meilen, da liegt das Dorf Whyrrnhysswalldha, in der Schänke dort gibt es den besten Apfelwein der Gegend, und sie
machen ein ordentliches Schmalzbrot."
"Ho, danke, Alter, möge Gruunz mit dir sein!" rief der hoch gewachsene Mann,
straffte die Schultern und machte sich pfeifend auf den Weg in
Richtung Whyrrnhysswalldha.
Der Greis schaute ihm lange nach.
Dann setzte er sich seufzend an den Klippenrand, ließ die Beine über den
Abgrund baumeln und begann wieder zu warten. Irgendwann würde schon einer
kommen und es ihm erklären, das mit dem Wasser und den Steinen.
Hoffte er.
Der Wind wurde stärker, der Donner lauter. Ein Blitz schlug ein.